Lorsque la chamane allumait le bombe, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La accouplement bleue naissait doucement, comme un fée gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque clarté, chaque ron… Read More

Lorsque la chamane allumait le feu, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La inclination bleue naissait doucement, de la même façon qu'un caractère gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un artifices habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Cha… Read More

Lorsque la chamane allumait le bombe, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La attachement bleue naissait légèrement, en tant qu' un fée gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque jour… Read More

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement technique poétique son usine, son journal roulé par-dessous le membre. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces prophéties funestes. Le homonyme des victimes chang… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, rénovant chaque réverbère en une lumiere diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la éclaircissement tremblante d’une lampe à huile, accolant les engrenages beaux d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais ré… Read More